Столько всего хочется написать, но я не знаю как... Как написать так, чтобы не было ничего искуственного, чтобы все встало на свои места? Я не знаю... Кажется, мы все сказали друг другу... все, что смогли. Стало легче. Надолго? Нет, я вернулась домой и ничего мне не легче. Совсем. Только еще хуже. Такое странное чувство, как будто бы я автор, который закончил писать последнюю страницу своей любимой книги. Не истерика, нет... скорее, полная апатия ко всему. День сегодня был чудесный. Теплый. Мы гуляли по плотине, я и он... Как раньше. И было так же хорошо. Лед шипел, как будто кто-то открыл много-много бутылочек "Колы", а вода была такого зеленоватого оттенка, какой я видела только на Байкале в солнечные дни. Хотелось бы запомнить все именно таким. Искристым. И это счастье с примесью грусти и боли. Запомнить бы!



Счастье с тонким ароматом грусти,

Вкусом горечи и цветом ливней.

Отпущу тебя, и ты меня отпустишь.

Мы могли быть вместе, мы могли бы...



Мы могли бы взять и не прощаться,

Не смотреть через стекло тоскливо,

Уходить, но чтобы возвращаться,

А не проходить чужими мимо...



Мимо тополя и улицы, и скверы...

Мне когда-то это уже снилось.

Я сама себе давно не верю.

Ты прости, прости... не получилось.



Я обещала, я обещала... Я поняла, я давно все поняла, а вот сказать так и не сумела...