Читала свой старый дневник - мдааа! Как все было просто, как будто в другой жизни... Я смеялась и плакала, влюблялась, но как-то несерьезно всё это было. И даже Женя не сразу стал для меня человеком, которого я действительно полюбила. Странно, несмотря на то, что в детстве всё было так просто, я бы не хотела повернуть время - ну, если только совсем чуть-чуть, на три с половиной месяца назад...Я бы пошла в тот вечер в "Малибу", а Витя был бы жив...
Мне совсем не нравятся мои стихи. Зачем же я их пишу-то?..

Твой сонный город в пелене дождя
С тяжелым сердцем покидаю на рассвете.
Иначе не могу. Иначе и нельзя.
Как жаль, что мы уже не дети...

Приморский душный воздух - ртуть,
Что каплями осядет в лёгких.
Ты мог меня немного обмануть,
А я могла ослепнуть и оглохнуть.

Последний поворот и - аэровокзал.
Разрезанное небо ножницами крыльев.
Я промолчала. Ты не отрицал.
Мы есть и все-таки "мы" были.

Но сколько б ты ни убегал,
Воспоминания придут апрелем.
Ты притворишься, будто ждал.
А я как будто бы поверю...